O meu marido disse que estava a «treinar uma cliente» três noites por semana — troquei o lubrificante secreto do meu marido infiel por cola — a cena que se seguiu foi indescritível…

“Onde estavas ontem à noite, Vincent?”

– perguntei de costas para o fogão, com uma mão a segurar uma chávena de café e a outra apoiada na bancada da cozinha, porque de repente precisava de algo sólido debaixo da palma da mão.

O meu marido, com quem estou casada há vinte e três anos, estava a um metro de distância, a remexer na mochila do ginásio como se a resposta pudesse estar escondida entre as faixas de levantamento de peso e as barras de proteína.

Ele não olhou para mim.

“Já te disse, Karen. Fiquei até tarde com uma cliente”, disse. “Ela precisava de ajuda extra com o treino de flexibilidade”.

A forma como ele disse “treino de flexibilidade” fez com que uma sensação fria e aguda me percorresse o estômago.

Lá fora, através da janela da cozinha, o sol de Phoenix já queimava a manhã num brilho branco e impiedoso, mesmo que ainda não fossem oito horas. A árvore palo verde no quintal mal se mexia. O verão no Arizona sempre me pareceu enganador, como se o mundo inteiro tivesse sido avisado para suster a respiração antes que o calor chegasse de facto.

Vincent pegou finalmente no seu shaker e fechou a tampa com força, o maxilar tenso. Ainda estava bem aos cinquenta e dois anos, como alguns homens ficam depois de passarem metade da vida em frente aos espelhos e aos pesos livres. Cabelos grisalhos nas têmporas. Antebraços fortes. Aquela postura confiante de personal trainer que as mulheres notavam assim que ele entrava numa sal