O meu marido enviou uma mensagem: “Feliz aniversário, amor. Estou preso no trabalho”, na manhã do nosso segundo aniversário — enquanto eu estava atrás do vidro do meu próprio restaurante em Portland, a vê-lo beijar outra mulher a duas mesas de distância. Já ia em direção à porta quando o detetive do balcão me segurou o braço e sussurrou: “Não saia já. A parte mais importante ainda nem começou”.
Às 9h47 da manhã do meu segundo aniversário, o meu marido enviou-me o tipo de mensagem que deveria fazer uma mulher sorrir.

Feliz aniversário, amor. Estou preso no trabalho. Mal posso esperar para celebrar esta noite. Amo-te.

Trinta segundos depois, olhei através do vidro do meu escritório, nas traseiras, e vi-o sentado no meu restaurante, a duas mesas de distância, a beijar uma mulher de longos cabelos ruivos como se já o tivessem feito centenas de vezes.

Pensei que este era o fim da linha.

Não era.

O meu nome é Zoe Martinez, e o Rosa’s Kitchen, na Southeast Hawthorne, em Portland, nunca foi apenas um emprego para mim. Era o legado da minha avó. O local onde aprendi a amassar massa num banquinho. O lugar que ainda cheirava a canela, pimentos assados ​​e trabalho árduo antes mesmo de as portas da frente se abrirem para o almoço.
Nessa manhã, cheguei às 7h30 para preparar um menu especial de aniversário para o meu marido, Jake Carson. Estávamos casados ​​há dois anos nesse dia e, embora as coisas estivessem tensas entre nós há meses, uma parte teimosa de mim ainda queria acreditar que um bom jantar e uma noite tranquila nos poderiam reaproximar.
Eu estava a preparar o prato favorito dele. Havia flores num vaso perto da mesa de preparação. Até tinha escrito a sobremesa especial com a minha letra mais caprichada de caneta-giz.
Então, a mensagem dele chegou.
E quando olhei para cima, ele estava ali, no salão do meu próprio restaurante, com o blusão azul-marinho que lhe tinha comprado no Natal, recostado na cadeira como se não tivesse nada a esconder.

A mulher do outro lado da mesa tocou-lhe no braço.
Depois levantou-se, deu a volta à mesa, passou os braços à volta do pescoço dele e beijou-o.
Não foi um momento rápido e confuso que eu pudesse explicar.

Um beijo a sério.

O tipo de beijo que faz o tempo parar.

O meu telemóvel escorregou da minha mão e bateu na mesa. Lembro-me de ficar a olhar para o ecrã, ainda iluminado com a mensagem carinhosa dele, enquanto todo o meu corpo gelava. Eu já ia em direção à porta. Não pretendia pensar. Planeava sair diretamente e deixá-lo explicar-se na frente de todos os clientes do restaurante.

Não cheguei tão longe.

Uma mão tocou-me no ombro por trás e, quando me virei, deparei-me com Sarah Morgan, uma detetive que não via desde o liceu.

Estava sentada ao balcão com um café e um jornal aberto, e tinha visto tudo.