Um ano após a morte da minha mulher, finalmente contratei uma equipa para renovar o seu antigo escritório. O empreiteiro ligou e disse: “Senhor, o senhor precisa de vir ver o que encontrámos — mas não venha sozinho. Traga-os todos.” Quando lá cheguei, o meu coração quase parou…

Estava na minha cozinha a segurar doze rosas brancas — uma por cada ano em que fui marido da Victoria — quando o meu telefone se acendeu com o nome do empreiteiro.

Thomas Garrison.

“Senhor Reynolds”, disse, com a voz embargada. “O senhor precisa de vir aqui agora mesmo. E… não venha sozinho. Traga os seus filhos. Talvez traga também um advogado.”

Aquilo deu-me um nó no estômago.

“Um advogado? Tomás, o que é que encontraram?”

“Um cofre”, disse. “Escondido atrás da parede de gesso ao fundo da sala. Já estava aberto.”

Um cofre.

Nada na Victoria se encaixava nesta palavra. Era organizada, transparente, o tipo de pessoa que etiquetava tudo e não escondia nada. Foi coproprietária de uma pequena empresa de contabilidade durante anos — uma empresa de confiança para famílias, igrejas e empresas locais.

Ela acreditava em fazer as coisas da forma correta.

Assim, um cofre escondido não fazia sentido.

“O que está lá dentro?”, perguntei.

“Não posso explicar por telefone”, disse. “Precisa de ver.”

Vinte minutos depois, liguei aos meus filhos.

O Leo e o Sam olharam para cima assim que entrei no quarto deles. As crianças sabem sempre quando algo está errado.

“Precisamos de ir ao gabinete da mamã”, disse eu.

A voz de Sam ficou tensa. “São as coisas dela?”

“Talvez”, disse eu, odiando aquela palavra.

Conduzimos em silêncio.

O escritório já não parecia o mesmo — reduzido a madeira e pó. Thomas recebeu-nos à porta, pálido e quieto, e levou-nos diretamente para o depósito das traseiras.