Ninguém sabia que eu estava a dormir dentro do armazém da empresa para não pagar o bilhete de autocarro… até o dono bilionário me encontrar às 4h30 da manhã.

Às 4h30 da manhã, enquanto a cidade ainda jazia sob um manto de silêncio cinzento e o armazém zumbia com o hálito frio do aço e do betão, Camila Reyes acordou sobressaltada.

Ela ouvira algo que não deveria estar ali àquela hora.

O ranger da porta principal a abrir.

Em seguida, passos.

Sentou-se demasiado depressa entre as prateleiras de produtos descontinuados, o esconderijo estreito que se tornara o seu quarto nas últimas três semanas. O seu coração batia tão forte que quase doía. Ao seu lado, estava a pequena mochila que continha toda a sua vida: duas t-shirts, umas calças de ganga, uma escova de dentes barata, uma barra de sabão rachada, um caderno velho e uma fotografia desbotada do pai. O que lhe cobria as pernas não era bem um cobertor, mas sim um uniforme antigo de fábrica que ela tinha tirado da caixa de roupa danificada.

Ainda faltava mais de uma hora para a primeira volta.

Aquela hora era a única parte do dia que lhe pertencia. Usava-a para esconder as suas coisas, lavar-se no balneário, prender o cabelo e descer ao barracão às seis, parecendo arranjada e invisível, apenas mais uma funcionária com um leitor de código de barras na mão e sem história digna de nota. Ninguém sabia que ela estava ali a dormir para não gastar dinheiro em bilhetes de autocarro, para evitar a viagem de cinco horas de ida e volta do outro lado da cidade e, sobretudo, para evitar voltar para a casa onde o padrasto fazia com que cada noite parecesse um aviso.