Levou a sua amante ao baile de gala dos diamantes… sem nunca imaginar que a sua esposa invisível era a herdeira bilionária que dominava a noite inteira.

A chuva batia com intensidade nas altas janelas da mansão em Greenwich, mas o som mais frio da casa era a voz de Preston.

Estava parado no hall de entrada, ajeitando a gravata borboleta de seda preta e admirando-se no espelho antigo como se pertencesse a um museu feito para homens como ele. O smoking fora feito à medida na Quinta Avenida. Os sapatos, com acabamento artesanal italiano. Cada detalhe nele sussurrava dinheiro, influência e pedigree.

Quase nada daquilo fora pago por Preston.

Ainda assim, sorriu para o seu próprio reflexo como um homem que acreditava ter conquistado cada madeixa de cabelo.

Vivien, chamou-o bruscamente, sem se virar. Onde estão os meus botões de punho em ónix?

Vivien saiu da cozinha com um pano de loiça ainda nas mãos. Os seus cabelos estavam apanhados num carrapito frouxo que quase se desfizera, e a camisola cinzenta-clara que lhe pendia dos ombros fazia-a parecer tão comum que poderia passar despercebida na sua própria casa.

Na cómoda, Preston. Exatamente onde os deixou ontem à noite.

A sua voz era suave.

Demasiado suave para o quão cansada ela estava.

Soltou o ar com irritação teatral, dirigiu-se à mesinha de apoio e pegou na caixa de velud