O novo marido da minha mãe gozou comigo ao jantar, todos se riram, a minha mãe disse-me para “parar de fazer escândalos”, então fiquei calada até ele mencionar o seu trabalho, depois peguei no telemóvel e vi os sorrisos deles desaparecerem.
Na noite em que a minha mãe me disse para parar de fazer escândalo, disse-o baixinho, com uma mão à volta de um copo de cristal, enquanto o seu novo marido sorria do outro lado da mesa de jantar como se humilhar-me fosse apenas mais um prato que ela tinha concordado em servir.

A casa parecia acolhedora por fora. Velas nas janelas. Uma grinalda na porta da frente. Algo rico e com bastantes ervas a assar no forno. Lá dentro, a sala de jantar brilhava em tons âmbar sobre a madeira polida, guardanapos de linho dobrados e aquele tipo de louça festiva que as pessoas só usam quando querem que a mesa diga mais do que as pessoas que nela se sentam.
Gerald estava sentado à cabeceira como se a sala tivesse sido construída à sua volta. Tinha casado com a minha mãe dois anos antes e, de alguma forma, conseguiu, nesse curto período, tornar-se a coisa mais barulhenta em todas as divisões em que ela entrava. Não grosseiro no sentido óbvio. Pior. Suave. Divertido. O tipo de homem que podia insultá-lo sob o pretexto de dar conselhos e ainda assim fazer com que as outras pessoas se rissem porque não queriam ser as primeiras a criar um clima desconfortável.
A sua filha, Porsche, estava sentada à minha frente, postura impecável, cabelo impecável, uma mão delicada a segurar o seu copo. O marido estava sentado ao lado. Duas irmãs da minha mãe ocupavam os outros lugares. A minha mãe manteve-se à direita de Gerald, sorrindo demasiado depressa, enchendo os copos, mantendo o ambiente em movimento, como sempre fazia quando pressentia algo incómodo e esperava que o movimento o disfarçasse.