Gastei todas as minhas economias a construir uma pequena casa de hóspedes atrás da casa dos meus pais e, na manhã em que me deveria mudar, o meu pai colocou as minhas malas no exterior e entregou-a à minha irmã.
Quando o último camião da construtora se foi embora, a pequena casa de hóspedes atrás da casa dos meus pais parecia exatamente a vida que eu tinha imaginado durante quase um ano. As janelas captavam a luz do final da tarde. Os puxadores de latão escovado que escolhi

depois de três fins de semana a comparar amostras brilhavam contra as portas creme suaves. A pequena varanda da frente era apenas suficientemente estreita para uma cadeira e uma almofada às riscas para o exterior que já tinha comprado em promoção e guardado no porta-bagagens para o dia em que finalmente me mudasse. Eu tinha pago por cada centímetro daquele lugar sozinha. Na manhã seguinte, o meu pai entregou-me as minhas próprias malas e disse que a minha irmã precisava mais da casa.
Tudo começou por ser uma ideia dos meus pais.
Eu vinha fazendo tudo com cuidado há anos. Trabalhando em tempo integral. Deixando de lado as viagens. Abdicar de pequenos luxos que se acumulavam mais depressa do que as pessoas imaginam. A poupar e a poupar novamente, a verificar taxas de juro, a visitar apartamentos que sabia que ainda não conseguiria comprar. Um domingo, depois do almoço, a minha mãe pousou o seu chá gelado e disse, quase casualmente: “Porque é que não constróis algo aqui? Uma pequena casa de hóspedes no quintal. Seria tua para sempre.”