“Arruma as tuas coisas e não te esqueças da tua planta idiota”, o meu chefe riu-se enquanto o segurança me conduzia para o exterior, mas na manhã seguinte o diretor de tecnologia exigia saber porque é que o nosso concorrente tinha direitos exclusivos sobre a nossa tecnologia principal e porque é que o nome do meu chefe estava na patente.
Despediu-me em frente da segurança e riu-se da minha planta.

Daniel nem se levantou quando entrei no seu escritório envidraçado. Um tornozelo sobre o joelho, punhos impecáveis, café a fumegar ao seu lado, como se estivesse a aprovar uma rubrica orçamental em vez de me despedir.

O RH já lá estava com uma pasta aberta.

“Vamos ser rápidos”, disse.

Deslizou o pacote pela mesa. “Estamos a reestruturar.”

Do lado de fora da parede de vidro, as pessoas fingiam não olhar. Dedos congelados sobre os teclados. Chávenas de café a meio caminho da boca. Todos sabiam o que significava chefe-mais-RH.

Não toquei no pacote.

O Daniel recostou-se e lançou-me o mesmo sorriso que usava nas reuniões quando queria que a sala se risse antes de mim. “Arruma as tuas coisas”, disse, lançando um olhar para a minha secretária. “E não se esqueça da sua planta idiota.”
Aquilo doeu mais do que a demissão.

Uma pequena jiboia num vaso branco lascado. Mantive-a viva durante mudanças de escritório, correntes de ar de inverno e lançamentos de produtos que me faziam comer comida para levar à meia-noite com um olho no painel do servidor.

O Daniel transformou isso numa brincadeira, porque era esse o tipo de gestão de que mais gostava. Nunca tão alto ao ponto de soar cruel. Apenas polido o suficiente para fazer a crueldade parecer engraçada.