Esbarrei sem querer no meu pai no aeroporto enquanto ele tinha o braço à volta da cintura de uma rapariga. Eu esbocei um sorriso meigo e disse: “E aí, mano”. Num instante, a rapariga ficou pálida — e o meu pai ficou paralisado ali mesmo.

Esbarrei sem querer no meu pai no aeroporto enquanto ele tinha o braço à volta da cintura de uma rapariga.

A princípio, nem me apercebi.

Estava a correr pelo Terminal B, equilibrando a bagagem de mão, o telemóvel e um café a meio, repassando mentalmente uma apresentação a um cliente que ainda precisava de finalizar antes da aterragem. O aeroporto estava barulhento — malas a rolar, avisos de embarque, o zumbido constante do movimento — e eu não procurava nada familiar.

Então, esbarrei em alguém.

“Desculpa—” comecei, dando um passo atrás.

E congelei.

Porque o homem que estava à minha frente não era um qualquer.

Era o meu pai.

Daniel Carter. Cinquenta e dois anos. Impecável como sempre — casaco feito à medida, relógio caro, aquela presença calma e elegante que fazia com que estranhos confiassem nele instantaneamente. O mesmo homem que não faltou a um único recital de piano meu na infância, que me ensinou a conduzir, que ainda me envia mensagens de aniversário exatamente às 7h da manhã todos os anos.