Deszcz walił w dach jak pięści, gdy zaczęło się pukanie – powolne, desperackie, niesłuszne. Szarpnęłam drzwi. „Kto…” Moja córka zatoczyła się w blasku. Jej twarz była mapą siniaków, jedno oko opuchnięte… a obiema rękami ściskała ośmiomiesięczny brzuch, jakby miał się zaraz rozpaść. „Tato” – wydyszała, a jej głos się łamał. „Nie wpuszczaj go”. Za nią deszcz pochłonął kolejne kroki – zbliżające się.
Deszcz walił w dach niczym pięści, gdy zaczęło się pukanie — powolne, desperackie, niewłaściwe. Szarpnęłam drzwi, otwierając je. „Kto jest—?”…