Słyszałam na własne uszy: „Dlaczego ona w ogóle jeszcze żyje?” na podwórku mojego syna, kiedy jeszcze trzymałam w rękach świeżo wyjęty z pieca placek szewski, i weszłam, jakbym nic nie słyszała, usiadłam na brzegu stołu, gdzie nikt mnie nie powitał, nikt na mnie nie spojrzał, a żaden wnuk nie potrafił nazwać mnie babcią — a następnego ranka stara szuflada otworzyła się w sposób, którego powinni się bać już dawno temu —
„Dlaczego ona w ogóle jeszcze żyje?” Słowa te wybrzmiały przez szpary w furtce na podwórku mojego syna tak wyraźnie, jakby…