Właśnie dowiedziałam się, że mam raka. Słowo wciąż pali mnie w gardle, kiedy wychodzę ze szpitala, ściskając diagnozę, jakby miała zaraz eksplodować. Mówię sobie: Idź do domu. Oddychaj. Wtedy ich widzę – rękę mojego męża na jej talii, śmiech mojego najlepszego przyjaciela na jego szyi. „Proszę… powiedz mi, że źle widzę” – szepczę. Zamiera. Ona się uśmiecha. I wtedy mój telefon wibruje z wiadomością, która wszystko zmienia.
Właśnie dowiedziałam się, że mam raka. Słowo to wciąż pali mnie w gardle, gdy wychodzę ze szpitala, ściskając diagnozę, jakby…