Não era a primeira vez. Ela já tinha ido embora antes, mais do que uma vez. Mas desta vez era diferente. Havia algo no ar, algo não dito que deixava Dean inquieto. A ideia de ficar sozinho com Jordan durante duas semanas não o assustava, não verdadeiramente. O que o assustava era a sensação de isolamento que acompanhava a ausência de Kirstston, uma ausência que parecia sempre um castigo silencioso e não dito.

Dean nem sequer a questionou quando ela lhe contou sobre a viagem. Ela lançou-lhe aquele sorriso ensaiado, aquele que nunca lhe chegava aos olhos. “As miúdas e eu precisamos disto, Dean. Não fazes ideia de como tem sido exaustivo lidar com tudo isto aqui.”

Tudo isto aqui. Era assim que ela agora chamava ao filho deles. Não Jordan, não o menino deles, apenas tudo. Não tinha a certeza de quando tinha acontecido, mas, a dada altura, Jordan deixou de ser uma pessoa aos olhos da mãe e passou a ser um fardo.

Dean deu mais um gole no café, olhando para cima ao ouvir passos. Jordan ainda estava lá em cima, ou pelo menos deveria estar.

A cara cama hospitalar que Kirstston insistiu em instalar custou uma pequena fortuna. Assim como a cadeira de rodas motorizada, as adaptações na casa de banho e os equipamentos especializados de fisioterapia que acumulavam pó num canto do quarto de Jordan. Mas nada disto importava mais para Kirstston. Tinha despedido três terapeutas nos últimos seis meses por não terem mostrado progressos suficientes, e agora não havia mais ninguém. Ninguém, exceto Dean.

Observou a Mercedes a sair de marcha-atrás da garagem, os pneus a chiar levemente enquanto Kirstston acelerava, desaparecendo na esquina da rua sem saída do bairro residencial. Ela nem sequer entrou para se despedir, não que Dean esperasse isso. O silêncio que se instalou na casa era estranho. Duas semanas.

Só ele e o Jordan.

Não. Não eram só os dois. Kirstston continuava presente em tudo — nas decisões médicas, nos comprimidos, nos horários. Os comprimidos. Tantos comprimidos. Dean tentara perceber os diferentes medicamentos que Jordan precisava de tomar, mas não era ele quem falava com os médicos, quem preparava as receitas, quem media as doses três vezes por dia. Esse era o domínio de Kirstston. Era ela que controlava tudo.

O som de passos despertou-o dos seus pensamentos. Passos normais e firmes, descendo as escadas. O coração de Dean disparou. Virou-se bruscamente, a caneca de café escorregando-lhe da mão e estilhaçando-se no chão. Ali, parado na base da escada, estava Jordan. Mas Jordan não estava na sua cadeira de rodas. Não estava a arrastar os pés nem a tropeçar. Estava de pé, completamente direito, caminhando na sua direção com passos firmes, como se nunca tivesse ficado paralisado.

Dean gelou, o coração acelerado. Os seus olhos se arregalaram em choque.

“Jordan?” A sua voz tremia, a incredulidade pairando no ar.

“Pai, precisamos de sair de casa agora”, disse Jordan, com a voz urgente e ofegante. Os seus olhos cinzentos eram penetrantes, repletos de uma inteligência e de um medo que Dean nunca vira antes.

Dean não conseguia processar. Durante seis anos, vira o filho debater-se naquela cadeira de rodas, uma recordação constante do acidente que o deixara paralisado. A queda do cais na casa do lago. Os médicos disseram que se tratava de uma lesão na medula espinhal irreparável. E agora, ali estava ele, de pé, à sua frente, a caminhar.

Dean abriu a boca para falar, mas não lhe saiu qualquer palavra. Jordan estivera naquela cadeira de rodas durante seis anos. Como era isso possível?

“O que está a acontecer? Como… como é que está a fazer isso?” Dean gaguejou finalmente, a voz embargada pela confusão.

“Não temos tempo”, interrompeu Jordan, agarrando o braço do pai com uma força surpreendente. “Precisamos de ir embora. Eles estão…”