ava dinheiro como se fosse confettis, o que despertou suspeitas em Simon desde o início. Mas Paige era adulta e Simon vinha tentando respeitar a sua independência.

Essa consideração evaporou-se no instante em que viu o seu rosto ferido. “Ele bateu-te.” “Não era uma pergunta”. “Não foi assim”, disse Paige rapidamente, mas a voz falhou-lhe. “Ele tinha bebido e eu disse algo que o chateou. Simplesmente perdeu o controlo por um segundo.” Simon guiou-a para dentro de casa, com a mente já em modo operacional. Tinha visto casos suficientes de violência doméstica durante o seu serviço militar para reconhecer o padrão. A vítima a inventar desculpas, a minimizar a violência, a proteger o agressor.

Isso fê-lo gelar. “Sente-se”, disse, conduzindo-a até ao sofá. “Deixa-me cuidar desse olho.” Enquanto realizava os primeiros socorros básicos, a mente de Simon processava informação. Mark Vargas, de 24 anos, conduzia um Maserati vermelho e vivia num loft de luxo no centro da cidade. Simon tinha feito uma verificação de antecedentes quando Paige o mencionou pela primeira vez. Os velhos hábitos são difíceis de largar. O que descobriu era preocupante. Um registo criminal juvenil secreto, duas acusações de agressão que foram misteriosamente retiradas e ligações à empresa de importação do seu pai, que parecia suspeitamente lucrativa para alguém que alegadamente negociava eletrónica.

“Paige”, disse Simon, sentando-se à sua frente. dela, com uma bolsa de gelo envolta num pano de cozinha. “Preciso que me conte exatamente o que aconteceu e preciso que me diga a verdade.” Ela olhou para ele com o único olho bom que lhe restava e, por um instante, ele viu a menina que lhe costumava telefonar aos domingos.